ПЛАКАЛИ МЫ, ПЛАКАЛИ...

Девятое и семнадцатое мая — эти дни вписаны чёрным в историю русского рока. Два года со дня смерти Янки.

Кто-то недоуменно пожмёт плечами, услышав это имя. Им объяснять бесполезно, не поймут. Другие соберутся за столом, помянут, вспомнят. А ещё...

Кладбище становится местом паломничества. Отовсюду съезжаются люди: из Кемерова, Барнаула, Красноярска, Томска... И это можно понять. Во все времена людям был нужен «последний герой», тот, над которым можно поплакать, которому верил, и у которого находил ответ на все вопросы. У каждого он свой...

Но, если честно, то меня в этом году, девятого, на кладбище не было. И не только из-за плохой погоды, а главным образом из-за того, что там было. Да, кстати, то же самое, что в прошлом и позапрошлом годах.

Хипующие девочки, истерично рыдающие при каждом упоминании имени Янки, кликушество и пустые бутылки.

И, боже упаси, того, кто хочет как-то выразить своё отношение к этому, не вписывающееся в заранее написанный сценарий! Зачем превращать все это в спектакль?

Конечно, каждому своё. Есть, безусловно, и искренние слезы, истинная горечь утраты. Но торговые палатки, фотографы... «...Вы загораживаете могилу!» и плакаты в метро, и как итог всего: «Продано!».

Это ведь было уже где-то, помните?

Господи, когда же мы врубимся наконец, что, когда из человека делают символ, кумира, то он умирает... совсем.

Поймём ли?..

Т. БРОСОВ

Изображения

Комментарии